Tinta

Valda observava a paisagem. Era o que a interessava. A vida toda contida no pensamento ali.Intenso e concentrado.E o que fosse o resto.Sua atenção se rendia ao andar da paisagem.Suas deformâncias.Era uma pessoa só ao redor do verde.Não obstante, não passava de pequenos fragmentos, agora unidos, transformados em energia.Era fermento.E tudo também o era.Mas esse não era o real motivo.Era a solidão que causava melancolia.A solidão profunda de todos os seres que habitavam a Terra.O contraponto era o egoísmo do próprio amor.A morte da liberdade.O problema estava nela sim, e em todos.Era tudo paisagem.Cercas - vivas limitavam as áreas e os donos. Solidão.Profundo.Intríseco.Mas o que era o era realmnte?Por que não éramos como paisagens?Livres e verdes?Valda lagava - se.Porque pensava?Devia deliciar - se nas montanhas e só ver.Só observar.Mas não!Intirgava - se e a dor a bebia.Mas quando, num lampejo, o som da poeira ficava nítido, relembrava.E todo seu corpo estremecia e alagava o verde.

Lagomorfo

Por mais que ele esperase ou por mais que rezasse, nada iria mudar.E esse nada é tudo.Tudo o que ele mais sofria.Aborrecia.Doía.
E todo esse tudo era pouco.Ele sofria por pouco.
Seu orgulho não conehcia a verdadeir razão, o motivo do tudo.E não sabia cortar as raízes para o tudo virar pouco.
E menos que pouco é o fim,o nada, o vazio.É a morte.
Por mais que ele esperasse ou por mais que rezasse o vago demorava.
Não acostumara com a lerdeza que sua vida se tornara.O vaho já era mais que a vida.
Longe também.E a sua coragem, pouca.Não sei se coragem, mas era ruim ter pouco disso.
Ali já era muito, muito.Era preciso lutar, se manter vivo na gaiola, mesmo se pequenas coisas moressem dentro de seus ossos.Mesmo se o relógio parasse.
Seus olhos vermelhos dilatavam o desejo.Suportável e inquieto.Puxava suas patas, tão desejadas...
Temia pela memória.Também não queria lembrar.O ruído lhe arrepiava e mais.O passado era pior que o sepulto, mas pululava nas cores da janela ao fechar os olhos.Lembrar ardia.
Ardia seu pêlo , seu pescoço cinza, de pêlo cinza que um dia fora belo.
O belo!Foi o belo que o fez desistir da vitória, afinal, tantas coisas belas ele aidna via.Vivia só de ver, de observar.Observava como um inseto.
Se fosse um inseto se libertaria da fétida gaiola.Dois enferrujados.Feios.
O desejo que ainda pulsava era pelas coisas feias.O feio desejava, urrava, era.
Era o relógio que nunca se calava, era o correio cheio, o estômago vazio, a voz da tv.
Sim, eu desligo.
E podia desligar também isso.Tudo podia ser desligado, assim, eternamente, em um toque, em um botão vermelho.

Ululo Atroador

Somos todos protozoários procurando um alojamento, porque aqui é um abismo sem fim.
Vespas, que nos deixam acamados, gardejando...

Veias vazias.


Eu não acho as portas.

Você possui o verdadeiro âmbar dessa terra.

Aonde foram os dentes de um singular?
Pra onde estão? Pra sempre?


Não há pergunta, não há silêncio, não há gesto, não há verbo.

São seus.
Para nós.Para sempre.

Seus.

E claro que sim, e claro que é! E claro que o brinde do tempo acontece.
E não é que aconteceu?
Sempre acontece, no claro, na clara e no flash.

se se não existe, então esta frase não existe.

O estilo vem antes da própria redenção.